Всё мудрая волна, казалось, понимала,
Когда с песком в любовь играла.
То нежно обласкает, то кротко подплывёт,
То в ямочку заглянет, то язычком лизнёт,
То ярким изумрудом в волнах сверкнёт,
На время растворится и кротко уплывёт.
Не всё, однако, оценила,
Когда песок в себя влюбила.
Не так уж ласково он встретил,
Не так мою любовь впитал,
Дары мои не так отметил,
Минуты приближенья не считал.
И наконец, в её глазах песок упал,
Но в душу глубоко запал.
Ни камень, ни седой утёс,
Покой её с собою не унёс,
А дорог лишь песок,
Который из неё высасывает сок.
Такой мещанский кругозор,
В душе испытывать позор.
Сказал он ей довольно грозно,
Менять привязанности поздно.
Волна напрасно убивалась,
Слезами горечь умывая,
И безответно всё прощая,
Бурлила, пенилась, плевалась.
Песок, что гордый по природе был,
Страдал, терпел, но молча пил.
Кто на песке построил цитадель,
Заимствуя известную модель,
Не знал, что для солёных вод,
Это трагический исход.
Песок оправился от своего паденья,
Казалось, предал он любовь забвенью.
Другая набежавшая волна,
Была юна, кокетлива, вольна,
Журчала в ушко старому песку,
Но нагоняла лишь тоску.
|
