Бегущая по строкам,
ищущая знак,
возможно точку,
пусть даже она нанодюймовая,
почувствую и такую —
я с детства была толковая.
На всех хватит твоих идей, текстов, культуры,
мне ж оставь одну кривую запятую,
как спящий кот согнутую в боку,
которую я гладить и кормить могу.
Вероятно, выращу до букв,
каких не напишешь никогда,
их разнесёт в высоту и вширь с парного молока —
до пары слов, грохочущих бидонами
тягучих соплей и человеческой мути,
а по сути —
они закатятся в угол иконами.
Могу часами смотреть как Орнелла Мути
булавку гоняет по собственной плоти,
лгу,
конечно,
свои подставляю щёки, ставшие ей компаньонами.
|
