Не о яблоках.

Всё что цвело весной и бушевало,
К себе влекло, и волновало кровь,
Не завязалось, пустоцветом стало,
Да так уж вышло, и не в глаз, не в бровь.
А осень что, всего лишь время года,
Кому-то - освященные плоды,
Кому-то - просто знать, что без ухода
Дичают быстро души и сады.
От финиша к началу не вернуться,
Вагон в депо, холодный и пустой,
И нет тебе ни яблока, ни блюдца,
Тем более - каёмки золотой...
N-N