Да, смертен, трижды “да” – осознаю. Осознаю, но… нет, не ощущаю локальность, ограниченность свою – глазами, кожей, языком, ушами не чувствую, пока во мне душа и тушканчик сердца скачет сквозь июнь – как будто вечно будет свеж и юн, в бессмертном ритме космоса витая.
Не торопи – придёт до нас кума, вручит повестку – понимаю, норма. Но это пониманье – от ума – сознанья человеческого форма. Но чувство смерти (слишком дискомфортно) зарыла по́д сознание сама природа – спрятала в саман – в солому головы – иглу раздора.
Уйди в пустыни-степи, спи в гробу – калика, еремит, святой отшельник – пока тебя как семечки – арбуз, как сытые клопы келейки – щели сомненья не наполнят: неужели пока я чувствую, я не окончу путь – и за черту мне здесь не заглянуть – за ту черту, что ждёт меня у цели.
Ты скажешь, юрту ставлю на песке – на ощупь, слепо – в пыльной круговерти. А всё равно не соглашусь ни с кем, аршин рефлекса прилагая к смерти – один в один – по эталону смерьте – как мерил деревенский дровосек, как мерили и Цезарь, и Гобсек – хоть на́ слово поверьте… хоть не верьте.
27.09.2020
|