Ты говоришь, что дождь - скучно, ты говоришь, что дождь - серо, Что мы романтику неба себе придумали сами. И ты не врёшь вовсе, но нет словам твоим веры, Ведь я на дождь посмотрела совсем другими глазами.
Очаровательно мокро и восхитительно низко, Что можно, если подпрыгнуть, до туч дотронуться пальцем... Дождь вышивать научился - как иглы острые брызги, И лужа перед подъездом - одни огромные пяльца.
Смотри - как в шаль или в саван, в туман закуталась башня - Похожа на незнакомку Крамского или же Блока... И я о скуке забыла - теперь мне кажется важным Забраться как можно выше - сидеть у Бога под боком!
Смотри - асфальт расцветает - то фонарей отраженья, И даже скучная площадь теперь прекрасна без меры. В ней, словно в зеркале, видно любое наше движенье... Так кто, простите, когда-то сказал, что дождь - это серо?
|