Уходит время, дней не помня,
усталость режет на куски.
В земле состарились и корни:
им не достать глубин морских.
Листвою, сброшенной на ветер,
годам предъявлен новый счет.
Старуха-смерть – она твой мэтр –
она невыгодных сечет.
И горе тем, кто ей послушен
и оступился перед ней.
Не знавший дна, обласкан сушей:
не рыба он, а соловей.
Пока не вызрел в поле колос
и ты еще не слеп – твори.
И если не потерян голос,
о чем-нибудь да говори.
Не передерни с нафталином,
И не польстись на сладкий вкус.
Ведь жизнь – не ягода-малина,
скорей – терновниковый куст.
|
