Дождь вчера всем был очень нужен.
Дождь под утро остался ничей.
Изучали по тёплым мы лужам
Геометрию чистых лучей.
Утро сонно бульвары топтало,
Как июнь девство сцилл и примул.
От безлюдья, казалось, кварталы
В свои стены любого примут.
И, казалось, что всё возможно.
Одного, как и не было, нет -
Есть профессия улиц художник.
Нет профессии улиц поэт.
Ну да ладно... Пустынная свежесть!
И на нас небо вправе хмуриться.
Я, как будто в обмен на нежность,
Прокричу на всю тихую улицу -
Ты сегодня такое красивое!
Будто всё и из роз и из инея.
Вечность - сволочь, ещё реверсивная.
Вера в синем, ты тоже синее.
Ничего между нами не стёрто.
Всё становится просто лишним.
Песок жёлтый, мечта тоже в жёлтом.
И так было сто прошлых жизней.
И так будет сто будущих жизней,
После краткой отдышки в раю.
Обратит берег волны в брызги -
А они знай летят да поют.
Душе страшно, где грань и исход -
Ты означишь, где тьма и свет.
Но скрипач отыскал переход
И там больше не нужен поэт.
Мимы, фокусники, акробаты
Занимают места, где нет луж.
Ты махнуло звездой. Куда ты?
Неужель и тебе я чужд...
|
