В осенний сумрак обмакнув перо, выводит ветер наготу ветвей, словно иероглифы на рисовой бумаге затянутого неба ноября. Холодный смог аллей вбирает солнца пепел. В фонарном свете вьются мотыльки, иль это снега седина что мне напомнит о прожитых годах вдали от самого себя, от зова сердца, что подчас безмолвно, как музыка луны, что бережно хранит при каждом вдохе пыли – вино багряных клёнов у реки, пустынных улиц дым, дождливых струн свеченье, вкус ночи на губах, и шёлк огня свечи вечерней на кончиках ресниц, скользящих блеском в тонкий иней сна.
|