В небе сохнут мазки заката.
Музам больше здесь делать нечего.
Этот холст остаётся без даты,
Но с привычным автографом вечера.
Так бывает всегда в июле -
Земля в сумерках, небо в заревах.
Вот и ангелы заглянули,
Да давай душу мне заговаривать:
Да куда ж ты с такими-то ранами?
В полдень скошены координаты
Вместе с вязелями и тимьянами.
Эти сутки остались без даты.
Вечер чист без часов и без чисел
И в руках его краски да высь.
И лежащие жгун с мелиссой
Терпко так оставляет жизнь.
Она бьётся и в нос и в душу.
Отходящую к ночи зарю,
Мятный зной, васильковую стужу
Вдруг ошпарит моё "люблю",
Что сорвётся стихийным взрывом.
Обречённому нет управы,
Оттого всё безудержно живо,
Когда вновь умирают травы...
|
