С двух строк распять сюжет - не по плечу. Чтоб стих упал, как поцелуй на кожу, пугал и восхищал, ласкал до дрожи и умер и воскрес, приколочу
на крест. Чтоб женской рифме вопреки, в объятьях чёрной липкой долгой ночи приснилось то, к чему прильнуть ты хочешь, что вянет, но рифмуется с "цветки".
Настанет день и докажу, что смог, - надежду с верой и любовь с двух строк обнять, чтоб плоть и душу приоткрыли.
И, чтоб закончить строки по-мужски, ладонями прикрою их соски и стих с листа взлетит, ломая крылья.
Ломая крылья, стих взлетит с листа, роняя перья. В белые чернила макну перо, что смерть мне заточила, которая ещё не почата.
Дышать начну с нуля, писать с трёх слов, но не Надежда это и не Вера и лишь одно из трёх не заржавело, - начну с него: Любовь, Любовь, Любовь.
С полей, лесов и улиц городских мой самый младший и любимый стих пусть прозвучит, как первая молитва.
Штык - молодец, с ним не сравнить перо, грех смертный не познать, сломав ребро, и не понять стих этот без пол-литра.
|