Окно лишь малая часть пространства.
Пространства, где небо, дожди и зима.
Пространства, которое становится постоянством,
И может под утро свети с ума.
Пространства, впускающего в стены ветер,
Новые сутки, комаров одержимых.
И звуки обрывками уличных сплетен.
И в полночь шаги чужих и любимых.
Сижу, локтями сверля подоконник.
Абстракт облаков вжился в южные фланги.
Увидев меня, как-то стал удивлённей
То ль дымчатый бес, то ль дымящийся ангел.
А к ним уже липнет аморфный поэт,
Такой же кудрявый и будто на клей.
Я вижу всё это, но дела мне нет
До этого здесь на потухшей земле,
Где плоскость основа любого порога,
Порока меж ненавистью и дружбой.
Наверное, на небе душ стало много,
Иначе откуда здесь столько бездушных...
А окна впиваются в небо жадно,
А не во внутрь, где столько личного.
Поэт уничтожен - бес застыл беспощадно.
Остался талант - ангел плыл безразлично.
|
