Шагаешь скрипучей поступью по гулкой холодной улице, Вокруг темнота оконная и тусклый фонарный свет, От холода предрассветного сжимаешься и сутулишься, И сыпется морось снежная и твой заметает след. Откуда стремишься выбраться? Куда убежать пытаешься? Что гонит тебя угрюмого в неведомый горизонт, Сквозь мертвый, враждебный, колющий, светящийся снег летающий? Что движет тобой? Толкает что? Какой у тебя резон? Пытался, боролся, маялся, любил, ненавидел, пыжился Чего-то добиться, вырваться из сумеречной тоски, И как-то легко растратился, остался всего лишь выжившим, Абстракцией, сном, иллюзией, отточьем в конце строки… Остался с непониманием – во что же все это выльется? Вопросы – твое проклятие, твой гложущий страх, твой бред. Тебе бы забыться, спрятаться. Тебе бы хотя бы выспаться! Вопросы - как пытка смертная, но только ответов нет. И ты от них не избавишься, не скроешься, не отмашешься. Облеплен чужими судьбами, и, не сохранив своей, Ты движешься по касательной к холодному миру нашему, С трудом пробивая путь себе сквозь хаос ночей и дней. Скрипит под ногами белая, сыпучая вата рыхлая. Светает. Но в мгле заснеженной плевать тебе на рассвет. Шагаешь вперед, без продыху, без цели, надежды, выхода, А время мукОй небесною земной заметает след.
|