Мой пеплос, так искусно вышитый, промок от слёз. Тебя сберечь богов просила - не услышали. Погиб, сражаясь... Чей-то меч делил судьбу на части равные - жена-вдова, светло-темно. А Троя спит, войной отравлена. А Троя спит, ей всё равно. Внутри меня живёт фасолинка. Она живëт и я живу. Но дни и ночи пересолены морской водой. Не наяву и не во сне, а так, по краешку бесцветных будней, в суете, плетëтся жизнь. И льдом нетающим сковало сердце. Пожелтел наш виноградник. Гроздья спелые исходят розовой смолой. Готовы амфоры. И пела я, когда срезали грозди. Пой теперь и ты, но колыбельную, И люльку-месяц подтолкни... Останься жив и вместе пели бы, Останься жив... Останься! Дни идут-бредут. Седыми клочьями по храмам пепел. Мëртв огонь. И каждый вечер с неба точечка ложится на мою ладонь...
|