С утра затянула свою заунывную… осень. У нас, у поэтов, обычное дело – хандра. Дожди без конца, и застрявшие в прошлом вопросы, Возможно, себе мы и не зададим никогда.
И вроде бы самое время прийти к перемирью, Но в каждом бурлит неизменно чрезмерная стать. А новое время своих назначает кумиров, Чтоб в будущем также потом хладнокровно распять.
Мы в двух плоскостях одного виртуального мира, Меж нами одна только пропасть зеркальных витрин. И целая россыпь загадочных слов и плезира, Мехов дорогих, эксклюзивных салонов и вин.
Чтоб как-то унять этот странный сквозняк ниоткуда, Как будто бы эхо из той позабытой страны, Где мы ещё так беззаботно не верили в чудо, Но были уже бесконечно в него влюблены!
01.10.2010г.
|