И даже порой между белых клавиш
Найдётся живой и знакомый звук.
И люди однажды людей прощают
Ещё до потопа и до разлук,
Прощают теперешних, завтрашних, бывших
Лелеют свою васильковую даль,
И спят прямо там, среди мамонтов вымерших,
Запутав слова, города и мораль.
О будущем спорят и ждут теченья,
Что нынче не в тренде, и не в чести,
Но в центре броуновского движенья
Уже всё равно никого не спасти.
От собственных мемов и угрызений,
От поисков правды – в ней нет нужды.
Мы – просто четвёртое измерение
Когда-то назначенной нам судьбы.
И город поэтому спит спокойно,
Ведь призрак не выпьет ни снов, ни вин.
Кальяном прокуренный дом игорный,
В изысканном бархате жрец-камин.
В ударе крупье и француз залётный,
«Пропах» клофелином его бокал…
Но трезвенник он, а за лацканом льготный
Заботливо спрятан билет в астрал.
Он точно из тех, кто находит небо
В провинциях скучных и номерах.
Талант, если обществом не востребован,
Приносит большой гонорар в деньгах.
Такой уж нам век выпадает. Право,
Не мы выбирали его, а нас
Развёл очень странный, зато бывалый,
И знающий толк в лошадях, пегас.
11.09.2020г.
|
