Рисовал Магдалину - блудницей художник,
Отразив на портрете и святость, и грех.
И стучало в груди его сердце тревожно,
Так как думал, что ждёт ту картину успех.
Что же ищет он в этом придуманном мире?
Или хочет понять идеал красоты
Вот и пишет часами в убогой квартире,
Воплощая в портрет все желанья, мечты -
Неземные глаза, а в них звёздное небо...
Что он в мыслях своих каждый раз представлял.
А натурщицу звали... неважно об этом,
Но любви её видно он страстно желал.
Приходила она, словно фея из сказки
И садилась всегда у окна на софу,
И читала... пока он размешивал краски,
Иногда бросив взгляд, улыбалась ему.
Замерев, неподвижно казалась невинной,
Иногда и порочным был её страстный взор!
И художник шептал: Ты моя Магдалина
И смотрела с холста эта дама в упор...
По квартире плыл запах весенней сирени,
Раздавалось на крыше чириканье птиц,
И на холст наносились скользящие тени...
Нежный взгляд, омут глаз и дрожанье ресниц.
- Ты весна, - шептал он, без ума восхищаясь -
Ничего нет прекрасней на свете чем ты!
Её образом этот потрет, насыщался,
Чтобы мир вдруг ослеп от её красоты!
Но закончен портрет, и пора им расстаться,
Не стерпев, он безумно её целовал!
И уже не могли их сердца распрощаться,
Наконец, он любовь здесь свою повстречал.
И с портрета лицо наблюдало в то утро,
Как однажды она уходила домой,
А художник был счастлив и рад почему-то,
Просто жизнь в эту ночь его стала иной...
|
