***
Травинка-былинка мне ногу щекочет, проникнуть мне в душу, в сознание хочет. Она говорит: «Я твой друг, я природа, я тоже, как ты, я из царского рода». А я ей не верю, не верится что-то, не можется верить, ведь верить – работа. Она опостылела, эта травинка. Ее бы проблемы мне. Хрупкая спинка, которую только сберечь бы, и баста, да чтоб ее в горсть кто-то не заграбастал. Ни пахот на барина, ни Интернета, где вонь пестицидов; лишь осень да лето, весна да зима… впрочем, этих не стало. Травинка-былинка питается мало, тревожится скудно, колышется только. А я царь природы, бойцовская стойка досталась от предков, увы, по наследству. Ей – ветер, земля, бесконечное детство. Мольба: «не сломай». А сломают – не жалко. А мой позвоночник, как жесткая палка. Не гнется, и Богом карается часто. Какая-то, право, никчемная каста, к которой я принадлежу. Убивают, и я убиваю. Зачем? Разберись-ка. Звенит она еле заметно, так тихо, что, если б услышать слова – словно пика, пронзили б навылет. Добро ей. Мне лихо…
24.07.2020.
|