Кроток ты, кладбищенский приют.
Клёны тихо плачут на могилы.
То звенят калитки, как кадило,
то дрозды читают литию.
Здесь мечты людей давно умолкли.
Вместо них — таблички на крестах.
Тайна жизни истинно проста —
книги возвращаются на полку.
Кто надел рога, а кто-то крылья.
Каждый правил сам на перекрёстке
данной ему лошадью с повозкой.
Все они когда-то жили-были...
А теперь же обрели покой.
мудрый и глупец, богач и нищий.
И однажды погребальной пищи,
друг мой, мы отведаем с тобой.
И тогда в невидимом строю
под благоухание ромашек,
будем слушать, как по душам нашим
старый дрозд читает литию.
Прослушать
|
