Шёл дождь, неся её под мышкой, цветную, нежную - пастель, страдал он грозовой одышкой, но молнии метал как Телль. Дождь размывал её покровы - плеская ковшиком слова, лилась пастель на мост Дворцовый, видна она едва-едва. Похмельным тремором мистраль трепался по её лицу, она им смытыми губами: - Сама пойду! Цветная пена взбилась в лужах, взрывалась в красочный салют. Трусливо солнце, крИвя луч из-за угла, шептало - лют. Её конечно заштрихуют, графитом чёрным и углём. Невзрачную накинут сбрую - не зря оставили живьём. Нажим на грифель и морщины, залом у губ - улыбка вниз, лишь отсветы в зрачках рябины. Узнать? Попробуй, приглядись.
|