Мне говорят, что я пишу
Уж больно длинные рассказы.
Признаюсь, их не выношу,
Одно скажу — не по заказу,
А по велению души
Порой мараю я бумагу.
И пусть стихи не хороши,
Меня простите, бедолагу.
О детстве, юности своей
Я как-то детям не поведал:
Служил, работал для людей...
И вдруг, нежданно стал я дедом.
"Птенцы" покинули гнездо,
А по душам — не говорили,
То ль недосуг мне было — ДО,
А ПОСЛЕ — в душу не пустили.
Не суждено прожить мне век,
И скоро буду я в финале.
А кто я, что за человек?
И кем я был в своём начале?
Когда я дух свой испущу,
Быть может как-то на досуге
Детей незримо посещу
Отдельно иль в семейном круге.
Они возьмут мои стихи,
Начнут в рассказах разбираться,
Увидят все мои грехи,
Быть может будут удивляться,
Узнав меня со стороны,
Взглянув в распахнутую душу.
Я чувство собственной вины
Открою им и тем нарушу
Обет молчания. И пусть
Они простят меня за это.
А будет радость или грусть,
Найдут в стихах мои заветы.
