Все сгорит, и земля словно прахом,
Мне авансом откроет врата,
Я как конь одуряемый страхом,
Рвусь вперёд по веленью кнута.
Что то Бог мне шептал засыпая,
Что то старая пела пила,
На краю я ногами болтая,
Слышу звон бытия.
Ну а он, разрывая аорты,
Заливая леса и поля,
В красках мне рисовал натюрморты,
Все живое губя.
Мы дождемся родного потопа,
Смоем грязь, лицедейство и муть,
А душа после бурного взлета,
Ляжет тихо в раю отдохнуть.
И потом наберя сил для мести,
Мы утопим в крови города,
Нам не нужно не доблести, чести,
Лишь бы крик, отголоски кнута.
|
