18 мая, я медленно свой день кончаю,
Порой, листая книг страницы,
Неимоверно хочется влюбиться.
Я был и тут, и там,
Все то же.
Все отражения лиц похожи,
И даже пуговки плаща,
Мелькая пред глазами трепеща,
Одних цветов и форм,
Так скучно.
А где же те, о ком нас учат?
Те гении невиданных чистот,
Все ведают и знают от и до,
Смотрю вокруг и вот в упор не вижу
А так желаю встречи с ними,
Да так, чтобы навечно полюбили.
Мне нужен этот свет в глазах
И сумасшедшая походка.
И сколько лет пройдет, когда
Я наконец-то осознаю,
Что под покровами плаща
Из серого и мятого сукна
Сидит моя душа родная.
|
