Посадил мужик картошку, Что б семейство прокормить И продать еще немножко, Что б чего-нибудь купить. Урожай собрал хороший, Вез на рынок продавать, Но на рынке - все за гроши, Надо "пошлину" отдать. Перекупщики с Кавказа За бесценок взять хотят, А милиция - в два глаза, Лишь в карман ему глядят. На другой повез он рынок, Там - такая ж ерунда, Мужика толкают в спину, "Привозные" господа. Развели торговцев пришлых, Все закуплено давно. Так, с картошкой, все не вышло, И мужик - назад в село.
А продажные чинуши, Веселятся круглый год. Есть у них, что пить, что кушать, Им плевать на свой народ.
|