Мы - сухие опалые листья,
Обернёмся не скоро трухой.
Кем была ты в утраченной жизни?
Ивой? Вербой? Берёзой? Ольхой?
Помнишь ветку свою дорогую?
Помнишь сок, что пила допьяна?
Не желала ты долю другую,
И не знала, что жизнь не одна.
Что сорвёт тебя вихрем жестоким,
Что завертит по боли волчком,
Одиноко, обидно, с отскоком,
Об асфальт, об ограду, о дом.
Я такой же, как ты - потерявший,
Временами как будто живой,
Жизни первой мечты отрыдавший,
И забывший, что значит "домой".
Мы теперь неразлучны с вихрями,
Чертим танец в единой в струе.
Нас сдувает, кружит, мы меняем,
Угол острый на угол во вне.
Выбирает теперь для нас ветер
Под каким же углом смотреть,
И откуда, и нам ли светит,
Или тем, кто ещё на земле.
Мы сироты своих прошлых жизней,
Мы князья своих жизней теперь.
И швыряет и вниз, и ввысь нас,
И готовы для новых потерь.
Не застанет весны наше танго, -
С каждым разом страшнее любить,
Возвращается боль бумерангом,
Истончая заветную нить.
Разметает нас ветер по весям,
По мечтам, по годам, по рукам.
Но вдохну твою душу здесь я,
А убью свою память там.
Проведу я сухою рукою,
По дрожащим прожилкам твоим.
Дрожь свою я улыбкой прикрою,
Весел, лёгок, напуган, раним.
|
