Я живу в тишине. Один.
Мои мысли вольны, как ветер:
им запрета в желаньях нет…
А другая жизнь за окном –
там, где горе с плохим вином,
вперемешку – валокордин
рядом с запахом «белой» смерти
в куче тел и прогнивших лет.
Я один сейчас потому,
что не думал о смысле жизни:
мне внушали, мол, Ленин – Бог…
Мягким быть среди скал и гор –
это хуже, чем приговор.
И «восход» уводил во тьму.
Под отчаянный плач отчизны
моя жизнь получала «срок».
И я буду всегда один –
как подкидыш ночного неба,
собирающий звезды в горсть.
Мой привал между черных строк –
тех, которых понять не смог.
Я «товарищам» не «господин»
и сопутствующим не нахлебник –
просто вбитый в надежду гвоздь…
|
