Я сохранил твой след помады
На чашке остывшего кофе рядом с склеенной фотографией
В заброшенном доме.
Строки потрепанных книжек лежат в карманах,
А я жалею, что не лежу в коме.
Блаженный,
Мятый,
Рваный.
Только матом говорю,
Как будто плюю кровью.
Горю мыслью,
То ли вою, то ли пою,
Теряю себя в смыслах,
Прячусь в числах,
И нет ничего кроме.
Поэт, бездарный философ, и немножко быдло
С печалью, что длится, кажется, вечно.
Смотря фильмы, жалею, что не убит
Красивой актрисой,
И не родился её вещью.
Потолок ноет, капая на пол,
Пол помнит как в стены выли.
Молятся, чтобы я вернулся другим к ужину завтра,
И прячутся под слоем пыли.
С серый декабрем черной осени,
На детской площадке
Жёлтой лопаткой
В песочнице яму рыли.
Заплакало облачко,
Его бросили,
Оно спросило
Тихо:
"Не Вы ли?"
Я выстелюсь ковровой дорожкой под твоими подошвами,
Спасу от русских дорог и грязи.
А ради чего? А? Скажи мне. Чтобы побыть рядом немножко,
И позже назвать это счастьем?
Я плюю в водосточные трубы,
Представляю как на крышах взлетаю.
Мне кошмаром приходят забытые губы,
И я всю жизнь от них убегаю.
Пройдут месяцы, может быть, годы.
Я забуду, как хотелось быть ближе.
Я рассорился с семьёй, близкими, богом,
И теперь тебя ненавижу.
Я сохранил твой след помады
На чашке остывшего кофе рядом с склеенной фотографией
В заброшенном доме.
Строки потрепанных книжек лежат в карманах,
А я жалею, что не лежу в коме.
|
