Конец сентября. Родос.

Уже неделю гонит ветер на восток
Белесых волн эгейских череду,
Несет по улицам просоленный песок -
Скрипят на нем подошвы на ходу.

Уже уносит ветер вялые листы
Олив, акаций, перья птичьих стай.
Пытается понять, готов ли нынче ты
Вернуться в свой восточный серый край.

А ты к его летящей сущности готов.
Там зыбкая земля тебя зовет
С ней слиться в череде своих прекрасных снов
И подвести годам прошедшим счет.

Там тоже ветер гонит воду на восток -
Набрякшие, как губка, облака.
Дым стелется густой, и холодит висок
Стекло окна, дрожащее, пока

Деревья гнутся так, что слышен стон и скрип,
Со стен сочится стылая вода.
Ты ляжешь там легко среди берез и лип,
Ты отдохнешь от солнца навсегда.