Снова Осень посылает разлуку. Снова в голосе и слове - металл. Эти письма иссушили мне руку. - Только Кто их для тебя написал?
И летят они по ветру, как флаги, Превращая рану в стылый багрец. Это свойство бессердечной бумаги: Шелестеть, когда приходит конец.
И мадера заструилась по жилам. В горле - праздничного ветра глоток. Я тебе пером и сердцем служила, А теперь - бегу. Бегу со всех ног.
Это Осень напророчила что-то, Но не всё тогда, по счастью, сбылось. У неё, дружок, такая работа: Петь и царствовать - её ремесло.
И швыряет ветер письма - не глядя, Прямо плачущим каштанам - в лицо. Я, конечно, потерплю... - Бога ради, Убери подальше это кольцо!
Что ж, когда-нибудь и песня - случится. И Зима, как свадьба, произойдёт. Навсегда запомню милые лица, Будто мало мне осенних щедрот.
Поцелуй вспугнёт пернатых, как выстрел. Остановит Небо солнечный взгляд. Это Солнце пишет жёлтые письма. Всё летят они куда-то, летят...
И крадётся Время ласковым вором, Серебром снежинок первых горя. Поздним, тоненьким конвертом, в котором - Острый почерк старика-января.
- Я не верю в чудеса! Я - не верю! Всё сбывается, но наоборот. Скоро Осень хлопнет хлипкою дверью - И страницу перевернёт...
Успение Пресвятой Богородицы
|