Солнце сравнимое с чайным грибом плавает в утренней взвеси. Прошлое – то, что приходит потом. То, что не взять и не взвесить.
В память оно затекает, как мёд узкой тропинкой под вязом. Думаешь, дело к чему-то идёт? Нет, копошится и вязнет.
Тускло сияет под толщей воды купол и крест колокольни. Видно: уазик, пятно лебеды, взрослые, я – мелкий школьник.
Память не в тот затянуло объём, в крупный янтарь побережий. Здесь мне не место, не место мне в нём. В детстве, в деревне я не жил.
Солнце не выловишь из глубины. Не оботрёшь от тумана. Мысли так медленны и так длинны, но возвращаться мне рано.
Жаль ту деревню: над жидкостью гриб, связки сушеного перца. Мы б с пацанами такое могли б... Жаль не моё это детство.
Нет, не устал, не запутался я, сердце наверно вкипело в чью-то судьбу под корой янтаря, в осень и в храм... белый, белый...
|