О, если б мы летать могли И если бы мы в даль стремились, По зову избранной крови, Что в нас распутицей искрилась, Что на снега белые лилась, Бессмысленной уже молвы.
Тех голосов убогих вой, Что стонут в муторном потоке, Растлевшей скользкою стезёй, В оцепенении и вздохе, Судьбы несчастной, и хромой. Бескрайней и кривой дороге.
Пусты и чужды все слова, Что шепчут пришлецы отродья; Они исчезнут как всегда С зарёй теней на небосводе И их, окутав, пустота, Утопит вечностью в невзгоде.
И нам, иным, предрешено не замечать их плески стонов, молебен для души поклонов, тянущих камнем их на дно. Воинственны, но шальны, мы жаждем истинную правду, в которой тонут их мольбы, струящие для нас усладу, их, превращая в канонаду, для незабвенной тишины, надорванной тугой струны, ими воссозданного ада. А нас другие цели ждут; музык парящие просторы, седых вершин косые взоры и мысли чертанные в труд.
17.02.08. Максим Бланк
|