Когда мне год исполнился, тот первый,
Мой папа произнёс заздравный спич,
Открыла мама редкие консервы,
И все считали, что ребёнок спит.
Но я тянулся ручками к застолью,
-Да, рано для тебя,- отец сказал.
-Вот стукнет двадцать, погуляешь вволю,
Ну, а пока, сынок, зажмурь глаза.
А я впервые выпил лет в пятнадцать
За здравье и за свой рожденья день.
Потом уж каждый годик, рад стараться,
Всё за себя, любимого, «гудел».
И думал, что к шестидесяти брошу,
Хмельной напиток больше не любя.
Но в шестьдесят явился друг хороший,
-Что ж, по чуть-чуть,- сказал он. –За тебя!
И снова, год за годом отмечая,
Добрёл я до восьмидесяти лет...
Ну, дозы, хоть и меньше, чем вначале,
Но в пользе их сомнений больше нет.
Вот только – сколько мне ещё осталось?
Зимою стукнет восемьдесят пять.
А время, ведь оно ценней под старость,
Мне надо чаще возраст отмечать.
Сейчас раз в месяц соберусь под вечер,
Наполню рюмки, приглашу друзей.
Но нет уже иных, а те далече,
Сидим вдвоём с супругою моей...
А время подпирает беспощадно,
И сколько мне осталось? Ерунда.
Так что ж, придётся пить ежедекадно,
Потом еженедельно. И до дна!
|
