Керосиновая лавка на ПортОвой*.
Баня. Кладбище. Пивная.
Спуск Туристский...
Строго смотрит город, типа
- Кто вы!
Нищие? Блатные? Аферисты?
Что ты, Папа, так суров,
мы - дети,
муж, жена,
всего по девятнадцать...
Мы здесь не проездом,
не надейтесь,
можете загнобить не стараться.
Муж - курсант Седовки
всем известной,
я - студентка вечная,
поэтка.
Не смотри, Отец, на нас,
как на неместных,
не чади нам в души
взглядом едким.
Тяжело.
Безденежье. Безтряпье.
Ни сапог приличных, ни зонта...
Я же Вам об этом,
словно Папе!
А Вы всё - не тот, мол,
да не та...
Не такие.
И не ростовчане.
А ты нас катай,
да не глотай.
Может от великого отчаянья
мы ещё ухватимся за край!
Может всё случится
в жизни с нами -
деньги, пища, справное жильё...
А пока - флаг Викта**,
а не знамя.
Жизнь моя,
сплошное ё-моё.
( * - правильнее для улицы Ростова-на-Дону
- ПортовАя, но ...
** - флаг Викта на языке морской азбуки - "Мне требуется помощь". Белое поле перечёркнутое косым красным крестом)
|
