Не пишется, и не надо, что толку длинить аршин...

Не пишется, и не надо, что толку длиннить аршин
По клавишам, и бумагой, которую в дождь коробит?
Не надо потуг, не надо рвать пуп и искать вершин
Вслепую. Слова, однако, пусть сами себя находят -

Когда с толокном, охоче, откормятся тишиной,
Избытки в закут накопят, склюют, и всхрапнут, разнежась.
Весенних опрелых сочив, лузги в облаках с лихвой,
Да крошева птичьих точек на мякоти, что не съелась.

Побудут теплом, потрогав готовый к разрывам лёд,
Суглинком, обжавшим корни, и духом, сгустившим травы,
Капустницей первой, метой пути, что и ум неймёт,
Пыльцой, облепившей лето, да мимо бегут оравой.

Ощеренной мордой скиснув, уткнулся, как в грудь, в луну,
Клыки подобрал под брыла, петляя в судьбе овечьей,
Лизал и дышал с провизгом, щенячье, и затяну-у-ул...
Изнанкой, надрывом, смыслом пронзительно человечьим.