Долгая метель трудным вечерком, Книга на столе с мятым уголком. Лампой заискрив, рухнул потолок, Поплыла стена… обморок.
Умер, боль прошла, и стою застыв, Смяты кем-то плоскости как листы, Страх и липкий пот… Захлебнулся тьмой, Зашагал по дну, где-то подо мной
Города пьянящий ночной поток, Радостно бодрит снежный ветерок – Все скрутил внизу… Мчится сквозь меня Ночь под куполом бледного огня.
Бьется об стекло всполохом беда, Незнакомый двор. Кажется туда Хочется шагнуть, вот оно уже Темное окно в верхнем этаже.
Хлынул на него гулким ветерком, Мертвым обезлюдевшим сумраком, Голубя спугнул, и слетел за ним – Дальше мне нельзя с холодом моим.
Близится рассвет, крутится снежок, Возвращаться мертвым поет рожок. У подъездов дворники роются, А пространство заново строится.
Вон он, точно, сгорбился над столом, Рухнул, навалился на книгу лбом… Вздрогнул вдруг, ожил, а в глазах одна Зимняя заря, талая вода.
2002
|