Себя поэтом не считаю, Талантом Бог не наградил. Я не пишу, а лишь читаю все то, что разум говорил.
Роятся рифмы в голове, А мысли вновь рождают строки. Звучат они наперекор молве И шепчут, в назидание, упреки.
Не тот поэт, кто соблюдает ритм, Не тот, кто облачился в музу, Кто применяет алгоритм, Рифмуя аркебузу и медузу.
Кто проживает жизнь, в себе лелея Идеи братства и добра, Считает скучными творенья Апулея О похождениях осла.
Пророков нет ни в жизни, ни в искусстве. Решает только автор, что ему писать. Не обвиняйте критиков в занудстве, Они писали сами, надо полагать. ________
Нам не воздастся за березы, За шум листвы и гимн знамен. Поэзия, друзья мои, одни метаморфозы И только тот поэт, кто мыслью заклеймен.
Вольдык(С).
|