А солнце, по утру, цепляется за крышу,
сидит на подоконнике, царапает стекло.
Февраль в разгаре, но сквозь иней вижу-
с погодой неожиданно свезло.
Губит Арбат, моторы движут вечность.
Мороз равняет с шарфиком черты
у встречных, охраняя безупречность
и краски белые вершин и тишины.
На то Москва, чтоб в тишину не верить.
Бежит река, а за рекою - люд.
Куда бежит ? Хотелось бы проверить,
но сам спешу… Они переживут.
Ушел по улице, сойдя в нее с проспекта,
навстречу на воротах пара - львов.
Породистые морды смотрят в недра
истории…. до стертых в ней зубов.
Гуляют по морозу, не кусаясь,
гуляют ночью по Москве живые львы,
и если носом к носу повстречаюсь -
не отверну в испуге головы.
Февраль в разгаре. Сколько до капели ?
Пара недель… и зимний зуд сойдет,
переводя добро седых метелей
в весенний, чумовой водоворот.
Я оглянулся, львы сидели в позе,
в той самой, что оставил их сидеть
трудяга скульптор, сам исчезнув в прозе,
глазами камня на живых смотреть.
|
