Рабочее утро прошлого века

соцреализм


Мороз. Потьма. Автобусные шпроты,
бултых, бултых - мы едем на завод.
Не надо хлеба. Только дай работы.
Смотрю, как мимо шар земной плывёт

и чувствую: являюсь частью класса,
а не прослойки жидкой. Статус кво.
Вздыхая, нос, по-праздничному красный,
сопливым вытираю рукавом,

дремлю и прячу в воротник зевоту,
и в голове, свободной от идей,
мне снится сон: железные ворота
глотают жадно маленьких людей.

Стать всем из ничего немудрено здесь.
Своей рукою куй свою судьбу,
куя попутно для хозяйства гвозди
с калёным знаком качества во лбу…

Машина поворачивает круто,
болтаются меж гайками болты.
- Конечная! - командует кондуктор,
и я спросонья кланяюсь: бултых!