Жил да был один художник,
жизнь ему казалась сном,
волшебство он знал одно,
чтоб рисунок в рамке ожил,
нужно: краски, полотно.
Он писал свои пейзажи
и портрет, и натюрморт,
написал тогда на спор,
ту, что мир не видел краше,
от неё ни жив, ни мёртв.
Рисовал ей платья, броши,
шубки и манто, колье,
даже замок в том числе,
он старался быть хорошим,
с той минуты много лет….
Время шло, в его картинах:
кружева, панно, цветы,
всё для музы и мечты,
клёны, розы и рябины,
чтоб портрет не допустить.
Но однажды попросила,
чтобы рыцарь на коне,
да такой, что в мире нет,
чтоб и верность в нём и сила
и на море, и в огне….
Что не сделаешь любимой,
приступил он в тот же час,
верны и рука, и глаз,
образ впрямь неповторимый,
говорю вам без прикрас….
С той поры, с ним неразлучны,
с ним не тратят лишних слов,
надо ж, крупно повезло,
собутыльник правда лучший,
на прогулке, за столом.
14.12.2018
|
