* * * Вечереет мой сентябрь. Ветер - бритый кришнаит со своим унылым "хари..." во все щели норовит.
Рыщут пчёлы утомлённые в увядающих цветах. Помидоры спят зелёные на коричневых кустах.
По рукам родным отпиленным льётся за слезой слеза - плачет соком изобильным винограда лоза.
Тыква лишь хандрой не мается, нагло с осенью на "ты", жёлтым пузом улыбается, не стесняясь полноты.
На не греющем, на солнышке ей тепло от глупых грёз - крёстную какой-то Золушки со дня на день ждёт всерьёз.
Сыро, серо - вот и весь узор. Даже в будке пёс простыл. Как новёхонький блестит забор - лета пыль дождь ночью смыл.
Осень помыслами чистыми мир желает подкупить, мы же будем реалистами носом шмыгать и грустить. _ _ _
|