Кроток ты, кладбищенский приют. Клёны тихо плачут на могилы. То звенят калитки, как кадило, То дрозды читают литию.
Здесь мечты людей давно умолкли. Вместо них — таблички на крестах. Тайна жизни истинно проста — Книги возвращаются на полку.
Кто надел рога, а кто-то крылья. Каждый правил сам на перекрёстке Данной ему лошадью с повозкой. «...Ах, какими всё же они были?»
Много судеб обрели покой — Мудрый и глупец. Богач и нищий. И однажды погребальной пищи, Друг мой, мы отведаем с тобой.
И тогда в невидимом строю Под благоухание ромашек, Будем слушать, как по душам нашим Старый дрозд читает литию.
|