Среди сопок в час рассвета,
рано утром красота,
гонят тень потоки света
а земля в туман одета,
это вовсе не с проста.
Чуть левее Бухареста
и на север в двух шагах,
средь холмов укрылось место,
в той округе всем известно,
скрыт от солнца древний прах.
В день осенний в полнолунье,
тридцать первого числа,
ляжет мрак плитой чугунной,
местный житель нос не сунет,
в эти тёмные дела.
Мрак холодный, мрак могильный,
редко слышен волчий вой,
стынет кровь в дрожащих жилах,
только крест святой всесильный,
защитит когда с тобой.
Тень скользнёт между деревьев,
над камнями, сквозь кусты,
льнёт к рукам, лицу смелее,
и холодный пот по шее,
заструился и застыл….
Здесь петух не крикнет в полночь,
здесь давно уж нет жилья,
тело липкий сон наполнит,
и качая точно волны,
выпьет кровь и пустит яд.
Берегись тогда рассвета,
солнца луч не пощадит,
вместе с тенью сгинешь где-то,
в савана туман одетый,
в лабиринт старинных плит….
Солнца луч туман разгонит,
на тропинке меж кустов,
бездыханный и спокойный
под развесистою кроной,
труп найдут в траве густой.
10.11.2018
|
