Фото автора
Октябрь знобит мурашками дождя,
осенний блюз – московское барокко,
бывает так светло и одиноко,
что чувства остывают, уходя.
Я кланяюсь не каждому листу,
который улыбнётся с мокрой лавки,
когда-то собирала их в охапки,
под дождика весёлый перестук.
Теперь не так, теперь неспешный шаг,
поёжусь, уходя в заботу шарфа,
дождя звучит медлительная арфа,
задумчиво по осени шурша.
Наряден палых листьев маскарад,
ещё не знают, кто поднимет с грустью,
их ветка сиротливая отпустит
на тротуар, который им не рад.
Я соберу в октябрьский букет
и этих рыжих, и слегка зелёных,
подумав, вот и всё, и всё, гулёна,
вся грусть твоя уместится в руке.
А то, что кроме, кроется в молчанье,
в стихах, что ни о чём и обо всём,
мог всё в три строчки высказать Басё,
а кто мои длинноты пролистает.
Я в готику уйти почти готова
под ноября настроенный орган,
меня везёт сквозь дождь по четвергам
троллейбус В – букашка на Садовом.