... И дождь не скатится в стреху Горят леса… И не эфир, А фа-диез в душе поэта. И тихо, будто гамма-бета, Незримо выжигают фильм О том, что нынче время года Не золотит кленовый лист, Что мех не тянет гармонист На месте дома дорогого, Который был и вдруг исчез В пожарище родной деревни. И Осенин обычай древний Не осенит любимый лес. И дождь не скатится в стреху По радуге осенних красок, Внимая бедственному гласу, Он гонит чёрную строку Там, где должно быть всё прекрасно, - В лесах Руси, где благодать Нам расстелил на жизнь Создатель. Но кто-то спал как на кровати Когда сгорала благодать. И вот - печаль... В лесах стволы Чернеют и не слышат осень, И не увидят даже после Грибные пышные балы. Лишь угли царствуют в тиши Там, где духовный голос рек нам! … Мне плохо так, как человеку, Утратившему часть души… 2011 г.
|