Дождь шёл всю ночь, А Муза, в одеяньи белом, Спешила, но под утро не успела И, не застав его, покорно вышла прочь.
Дождь шёл весь день. Как будто бы несильно, Но монотонно. И невыносимо Его терзала страшная мигрень.
Он был поэт. Обычным человеком, Шагал туда, где небо впало в реку, Чтоб утопить в ней чёрный пистолет
И Боль, что вновь И вновь на дне бокала Искал, но это даже помогало Писать. Он сам назвал её - Любовь.
Так жили с ней, Пока не стала гордой, И не взяла рукой его за горло. Тогда дал имя ей совсем другое - Смерть.
Один - в - один, Разглядывая лица. "Я не хочу прослыть самоубийцей, На скользких плитах каменных плотин!"
Всё шли дожди...
Вот он метнулся к краю, Успев подумать только: "Умираю", Услышал тихий голос: "Подожди",
Вдруг за спиной. "Оставь былые муки",- Сказала Муза, нежно взяв за руки, "Пойдём". И отвела его домой.
29.07.2015 г
|