Майский проспект. Пыль городского многоголосья. Солнце, прыгая с ветки на ветку, щекочет ресницы. Воздух стекает расплавленным воском по матовым стёклам в лёгкие многоэтажек. Уже за тридцать градусов или лет... Не важно... Слова, словно ветер - вокруг да около, окрик в пустыне, след мотылька... Из глины бездонного облака рука воображения лепит так, чтоб на века... Не спеши, постой в тишине собственной тени, где внутренний голос не отличить от эха, упавшего за горизонт. В уголке души самолётик бумажный грезит о летнем небе, будто бы перелетной птице снится родное гнездо.
|