Страдалица, ты любишь не меня, Тот молод был, блудив, во что-то верил… Остатки памяти в себе еще храня Я для тебя не открываю двери.
Я не пущу тебя в мой личный тихий ад, Таких как ты там тысячи подобий И каждому я был бы очень рад, Но лучше одеваться по погоде…
Погода ныне – ранняя весна, Надежды юные под солнцем не палящим Так не желают пробудиться ото сна Где ищущий себя еще обрящет.
А соловьям еще так рано петь И для любви ни места, ни причины… Хвала всем нам, преодолевшим смерть, Прогнавшим беспричинную кручину.
Опять весна, на даче дел полно, Мы выжили, но сильно постарели. Мне кажется, снимают нас в кино Где щелкают секундами недели…
Ещё живём, мешая всем подряд, Наследство наше остаётся в прошлом. В небытие, как мотыльки летя, Нам остаётся думать о хорошем…
|