Час поздний – и не время суетиться,
Неукротима в каверзах метель,
Что принакрыла ночь холодной птицей
В такой непредсказуемый апрель.
За пеленой – дома, что арестанты;
Из окон – непогасшее одно –
Страницей золотого фолианта
Судьбы, попавшей в этот кадр земной.
А что за ним? Какая жизнь ютится
За этим тусклым призраком стекла?
Какая боль в неповторённых лицах?
Какие мысли потайного зла?
Быть может, мать склонилась над малюткой,
Тихонько колыбельную поёт?
Не торопя счастливые минутки,
Невольно замедляет время счёт…
А может быть «тик-так» часов настенных
Считает в одиночестве старик,
Забытый заполошенной Вселенной,
Как в снежной кутерьме оконный блик.
Оконный блик, неброский, скудный с виду
В метельную слепую ненасыть…
Что в нём? Раздумья, горести, обиды?
А может, свет забыли погасить?
Чего застыл? Бреди домой, прохожий,
Пытливым глазом тайн окна не тронь;
Лови метель, и пусть пронзает дрожью
В мохнатых парашютиках ладонь…
|
