Каждый поэт на задворках души,
Желал бы с другим поделиться секретом:
О том, как стихи воплощаются в жизнь,
И чувствовать что приходилось при этом.
Он помнит, как муза, касаясь висков,
Почти невесомо парила, и в мыслях,
Танцуя с той музой, почти в унисон,
Душа у поэта цвела и творила.
Как спешно порой выводились все буквы,
Как мысль плясала в его голове,
Как нервно дрожали спешащие руки,
Давая дыхание каждой строке.
О, муза, дающая мне вдохновние,
Нежная бабочка, дева, постой!
Твое гениально любое творение,
Истинной полно оно Красотой!
Но как удержать тебя, дева воздушная?
Как разыскать тебя, гений души?
Словно девчонка - горда, непослушна,
Но ты для поэта дыханье и жизнь!
Услышь мои просьбы, останься со мною,
Бессмертная дева, мой гений души.
Пусть стих создается строка за строкою,
А ты помоги, и со мной напиши.
|
