По снегу, холодному белому снегу,
Я бегу от выстрела тоски умирая.
Задыхаясь от бега, дрожу и молю только,
Чтобы не замело…
На перекрестке ветер,
Тяжелой ладонью грянет мне в спину, –
Упаду в белое покрывало января.
Прямо зиме на плечо.
Вижу с неба, снова падают звезды,
А я как всегда, загадать не успею.
Мечты догорают последним письмом,
Озаглавленное «постскриптум».
Собери их серый прах,
И запри урну сургучом.
Пусть там утолив свой голод,
Безмятежно покоится моя грусть.
Теперь, она не потревожит мою душу,
Может быть теперь заживут мои раны.
Что же делать? Право не знаю…
Могу крикнуть, хлопнуть дверью, но знаю – легче не станет.
Учили, что жить и начать сначала – никогда не поздно!
Только не все умеют…
08.02.2016
|
