Мир делится на трутней и трудяг,
а я по жизни вечный трудоголик,
летаешь так вот – пчёлкой Майей в поле,
где дружит с рожью спелой алый мак.
И светятся ворсинки от пыльцы,
стан от нектара тяжелеет вязко,
сползает с лапки чёрная подвязка,
и так вот целый день во все концы.
На Запад полной, на Восток – пустой,
а тут ещё повадились медведи,
и энтомолог с проволочной сетью
сидит в своей засаде под кустом.
Надменна я? – да просто мне вас жалко,
на ёлке пчёлка, ёлка за горой…
нас – майских, обнимает травостой,
и лето укрывает полушалком.
А здесь зима? Ну, буду зимовать,
гречишный мёд по банкам разливая,
а липовому срок наступит в мае.
Не доживу? Двум сразу не бывать…
